Num mundo normal

Pedro Osório"

Desenho, Ruy Pacheco. Texto adaptado Ilíada, Homero

Para dançar o tango, são precisos dois. Duas pessoas que, mesmo não partilhando uma mesma paixão um pelo outro, têm de saber demonstrá-la, vivê-la naquele momento onde só aqueles passos compassados e certeiros importam, onde o olhar diz tudo, e nada mais.

Na vida, é o mesmo.

Muito embora tenhamos o poder de abrir as asas e voar, mesmo conseguindo dançar um solo, sem o olhar, sem a paixão, é raro conseguir-mos o que quer que seja.

Era verdadeiramente simpático que mais gente entendesse isso e deixasse de olhar tanto para o compasso do seu passo e admirasse mais o de quem tem a seu lado...

Hoje fiz o que há muito não fazia, ganhei coragem e fui ao médico. A um daqueles normais, sem especialidade nenhuma que não seja a clínica geral.

Hoje sentei-me por 30 minutos de espera numa daquelas salas que antecedem a câmara do senhor doutor e lembrei-me um dos motivos pelos quais me deixei destas visitas há já uns anos... Naquela sala dos horrores, numa correria desenfreada agitavam-se de forma frenética e descontrolada miúdos gritantes e trocavam-se as conversas de doenças alheias das velhotas frequentadoras habituais. E isto quando se acha que um dos ouvidos vai rebentar são uns dos motivos pelos quais me afastei daquela lide.

Palavra que estive rés-vés Campo de Ourique para me transformar num ser de outro mundo que corria todos a ferro e fogo sem dó nem piedade com um sabre de luz, mas lá uma voz me chamou para um refúgio e toda aquela agitação se tornou num pesadelo longínquo que espero não tornar a repetir tão cedo.

No fim, 25 minutos de consulta depois, e como que se uma dor de costas que vai e vem, uma dor de dentes persistente e valentes enxaquecas não me chegassem, tive de agradecer e dar o muito sincero obrigada aos deuses pela fantástica otite que descobri me ofereceram de mão beijada sem que nada lhes tivesse sido pedido.

Nunca mais torno a dizer que eu cá é raro estar doente.

A noite de hoje esperava-se grande, maravilhosa, e que proporcionasse um daqueles espectáculos celestes que, mesmo não sendo assim tão raros quanto isso, são sempre bem porreiros de ser ver. Ou seriam... Pois, não sei.

Para esta noite esperava-se uma noite de estrelas cadentes. Esperava-se... Pois... Não vi nem uma. Cena fixolas.

Já há uns anos valentes que me aventurei mais um grupo de amigos de encontro à mais espectacular chuva de meteoros que se esperava ver. Passámos um frio simpático num muito concorrido Cabo Espichel, foi uma noite fantástica e que jamais esquecerei, mas de de estrelas, também, quase que nem vê-las.

O  que sei é que essas noites têm sido uma desilusão e que a dita maravilha tem ficado muito além do esperado e ate desejado.

... E cedo erguer não dá saúde nem faz crescer. Pelo menos é isso que sinto sempre que tenho de me levantar quando ainda o dia não ameaça nascer.

Mas lá que proporciona nasceres do sol fabulosos, lá isso...

" Outono é bailado.

Desprendeu-se agora, do alto daquela árvore secular, a folha de Outono. Amarelecida, no tom de oiro velho que o Sol lhe deu, com um ar cansado e cheio de rugas, duma vida já vivida, vai iniciar o baile. Vem livre, em evoluções e piruetas, ao som da música da brisa suave que sopra em surdina. O tema é Ícaro e o seu sonho. É livre. Voa pelo espaço em voo efémero, na realidade dos sonhos já sonhados, que a deitam por terra e a torna escrava dos passos que passam.

Vai alto o Outono. A brisa suave é vento agora. A música já não soa em surdina. Tem tons de estridência e lamuria, sopra gritos, num arrepiar de silvos. O proscénio do céu é iluminado, em feérie de rasgados clarões intermitentes, que respondem ao ribombar dos timbales da orquestra do tempo, dos elementos. As árvores, alinhado corpo de baile, despiram já os seus fatos garridos, estão nuas agora. E, nas evoluções dos braços e dos troncos, nas flexões que o ritmo impõe, vai começar o ballet.

O Outono é a vida melancólica, mal aquecida por um Sol mais baixo que já não queima. É repouso de sonhos cansados, de ledas e doces recordações. É sossego, paz, tranquilidade, e onde o cântico final das vindimas soa como o último abencerragem da alegria.

Trivialidades de uma vida efémera, que se repete, recolhidas por esta folha de Outono que eu já sou.

As mãos que entrelaçávamos, naquele envelhecer bonito, com a confiança da vida que havíamos deixado em boas mãos, decrépitos, de sorriso parvo na cara, feitos um para o outro, incomodados com a ausência dos beijos que trocávamos às escondidas, abraçados naquele por do sol que pintava toda a paisagem de dourado.

Os rios corriam mais lentos, pintados de vermelho pelo horizonte, quando brincávamos naquela terra molhada, aquele cheiro intenso a fertilidade, mergulhados nas memórias do verão que já se esquecia, longe, dos risos abandonados naqueles areais, escondidos nas dunas do teu corpo, e os teus olhos e os meus, risonhos.

O vento que sopra frio e faz ranger os ossos, silva pelas frestas das janelas e portas, preso em meditações, naqueles longos domingos solarengos, do Sol quente que arde por dentro, que faz corar as folhas, tingidas pelo vermelho dos teus lábios, ou amarelecidas nas saudades que rasgam as nuvens baixas que passam. As andorinhas já não pairam por cima das nossas casas, e a orquestra arruma os seus instrumentos, tudo se resguarda, espera pelo frio, naquelas demoradas noites que nos encurtam os dias.

Vai alto o Outono, velho sábio, agasalhado em nós."

J & Joaquim Teixeira,1994

(O Outono não vai alto, pelo contrário, ainda se faz sentir aquela brisa de verão, mas o meu avô, meu segundo pai, faria hoje uns espantosos 96 anos. Assim como faz anos hoje que o vi e abracei e beijei pela última, embora mágica e extraordinária vez, com o coração cheio de promessas que não cumpri. O meu Joaquim Teixeira escreveu, o meu mano J colaborou. Eu publico. Porque amo. Porque sim. )

Num mundo normal, eu não escreveria isto num dia como hoje. Quiçá me desse para falar por aqui de qualquer coisa muito mais corriqueira como a manha do vizinho, as escolhas politicas palermas que se têm estado a tomar neste país, etc., ou até sobre nada.

Mas não. Faz hoje dez anos que uma cambada achou por bem tomar de assalto uns quantos aviões e atirá-los sem mais nem ontem contra uns quantos edifícios de renome nos Estados Unidos da América.

E eu, à semelhança de tantas outras pessoas lembro-me exactamente do que estava a fazer há dez anos, com quem estava e onde estava. O que é estranho, considerando que não me recordo do que fiz há uma semana.

Assisti em directo ao segundo embate na Torre Norte do World Trade Center. Ao longo da tarde, recebi e-mails, imagens, fotos do que se ia passando na velha Nova Iorque. E chocou-me, como certamente a muitos, ver aqueles que hoje já não são, implorar pelas suas vidas acenando lenços brancos que se destacavam por entre o fumo negro, ver aqueles que acharam que saltar para a morte seria a melhor opção, ouvir o som ensurdecedor do tombar dos edifícios por entre os gritos de quem assistia em fuga. E depois, o silêncio. A poeira, as cinzas, dizem, o cheiro a morte. Impressionaram-me as despedidas telefónicas, a felicidade do reencontro de quem se julgava desaparecido, a glória do salvamento que aconteceu apenas vinte vezes. Tal como ainda hoje me emociona rever todos esses momentos...

Nova Iorque é diferente. Vive diferente, sente diferente. Tem uma batida sua, um swing só seu, talvez por ser uma mescla de todo o mundo, onde todas as culturas, todos os países, têm mais do que um representante...

E naquele dia morreram 2.749 pessoas, cinco das quais portuguesas. Cidadãos de 87 países diferentes. Muito embora o atentado e aquele dia sejam relembrados e vividos de forma diferente culturas afora, o que sentem hoje, e sentiram na altura, é certamente o mesmo.

Oxalá não me torne a lembrar de outro dia assim.

Assim eu te via nos teus quarentas com olhares de meninice.

Olhos impossíveis de desenhar, que tudo escondiam menos a alma que te doía, esse bigode farfalhudo em traços enrolados que optaste por transformar em barba uns anos mais tarde, o meu nariz era mais o teu e não esse tão rígido.

Assim eras tu aos meus olhos de filha única e nunca vou esquecer o momento em que te "vi".

Hoje farias 69 anos.

E se bem nos conheço, tal número seria alvo da minha galhofa para ti. Pelos motivos óbvios e porque para o ano entrarias nos grandes setenta. E haverias de sorrir com a minha palermice, gozarias comigo, e iríamos partilhar o olhar como só nós dois fazíamos...

Não me lembro do teu último aniversário. Talvez porque, apesar de tudo o que passámos, sempre optámos por levar a vida por garantida sem quase nunca saber aproveitar o dia presente, preocupando-nos sempre mais com o passado sem olhos no futuro, esquecendo-nos que o agora já foi há pouco e que o amanhã, não tarda é já ontem. E a vida é tão breve...

Se tivéssemos tido mais tempo, provavelmente faríamos tudo igual, diríamos e sentiríamos o mesmo. Mas criaríamos novas lembranças, novas memórias e essas, sei, nunca seriam demais.

Hoje era e será sempre o dia do teu aniversário.

... a Rita e a sua boneca Rafaela.

A Rita era uma miúda como tantas outras, como eu já fui, que um dia levou um dos seus maiores tesouros para um passeio, para mais uma daquelas aventuras como só elas duas sabiam viver.

Naquela tarde, por entre brincadeiras sem fim, como que se quisesse arriscar a vida a solo, a boneca Rafaela, largou a mão, acabando por se perder em mãos alheias.

E a garota chorou e berrou e chamou e correu atrás de bandidos sem rosto. Nada. E á falta de resposta, a Rita fez o que qualquer adulto faria e dirigiu-se à esquadra mais próxima, quis apresentar queixa contra aqueles que, com um casado azul vestido, tão malvadamente lhe furtaram a sua amiga de sempre, o seu maior bem.

A vida é efémera.

Não dura para sempre, todos sabemos, porém, continuamos a achar que somos invenciveis, imortais, que tudo o que é ruim só acontece aos outros.

Não nos podemos nunca esquecer que os outros somos todos nós e que devemos aproveitar cada segundo do dia da melhor forma que sabemos, como sabemos, com quem queremos e como queremos.

Hoje partiu uma pessoa que conhecia, de quem gosto.

Nem sempre a tratei bem, é certo, nem sempre com ela concordei, ainda nos rimos à gargalhada várias vezes, ainda ouvi as suas histórias, algumas das suas preocupações. E por mais desentendimentos que possamos ter tido, e tivemos vários, sei que de todas as vezes que ela me pegava nos nervos e mos torcia e moía que não era por mal. Ela era assim e pronto.

Não se vai falar dela nos telejornais, não era famosa.

O mundo não vai parar, não lhe era importante e nem fez à humanidade nada que se destacasse. 

Ela era, só ela. Única como Ser, Mulher, Amiga, Mãe. E a sua ida fará com toda a certeza o mundo de uma criança parar. O mundo de um marido abalar. O mundo de uns pais desabar. 

Por mais difícil que por ora seja, enquanto nos continuarmos a lembrar dela, enquanto o seu sorriso perdurar,...

Pegando num post de há uns tempos, convém que nos lembramos e que façamos por isso, para que um dia mais tarde não nos arrependamos:

De acordo com o site da banda, temos novo album a sair lá para 07 de Novembro!

E ai que raio que já não era sem tempo! 

Quem quer que seja que decidiu que a semana deveria ter cinco dias de trabalho e só dois de descanso era estúpido ou não trabalhava. (Acredito que seja mais esta última porque se soubesse o que é dar no batente e levantar cedo cinco dias de seguida de certezinha que não tomava esse tipo de decisões assim de ânimo leve)

O dia é de Agosto chuvoso. Esteve quente. Húmido.

Areia, mar. Praia.

Vazia de gente, vazio por dentro.

Corri. E quando achava que não conseguia mais, corri mais e mais. E gritei. E acabei por correr mais do que imaginava ser capaz.

Correndo o risco de desmobilizar alguém que por qualquer motivo estético pretenda fazer uso de uma coisas destas, desista.

...e no meio de tudo, haja bom humor!

Sim. É a minha colecção de Estrumpfes em PVC, colhida nos anos 80 que deu lugar a muita brincadeira janota.

Sabendo que chamar aos Estrumpfes, smurfs é e foi uma decisão comercial, aborrece-me. Porque carga de água é que havemos de gramar com um nome em inglês só porque o Brasil assim o adoptou? Rai's partam isto pá. Em todo o santo país da Europa (que diga-se é de onde aqueles personagens são oriundos, Bélgica) que os bonecos mantiveram o nome original já usado há anos.

Ora então porque é que cá por terras lusas havemos de estar, como diz o Nuno Markl, "nós curvados e de caudinha azul espetada" à mercê do que a indústria norte americana quer?!

Londres.

Agosto de 2011.

Numa operação STOP alguém comete uma infracção. É mandado parar. É morto pela polícia. Vem-se a saber que é um gangster já conhecido lá do sitio.

Uns quantos querem explicações que só deve ser dada à família.

Outros tantos, muitos, aproveitam a deixa. Usam a desculpa que há muito esperavam, certamente.

E Londres, em Agosto de 2011, está a ferro, fogo e a saque.

Custa-me a crer que aquele país onde estive nem há um ano, posa estar como se vê em todos os jornais televisivos e impressos.

Não digam que é uma questão de etnias e emigrantes que são estes e aqueles os do costume a provocar a coisa, porque por mais que às vezes seja essa a vontade, não podemos generalizar.

E sim, sou a favor da multiculturalidade e da integração de tudo quanto é emigrante desde que esse alguém lá esteja para cumprir com as suas obrigações de cidadão.

Falling Skies teve o seu Season Finale esta semana e deixa-me a querer mais. Não, ainda não vi, mas vi tudo o resto.

Sim, vale muito a pena. É, para mim, daquelas que agarra ao ecrã e te deixa a desejar que os episódios não acabem para que saibas exactamente o que é que se passa a seguir, o que é que vai acontecer e a quem, o que é que de novo vai ser descoberto e as implicações que isso terá no seu futuro.

Tem a chancela do grande Steven Spielberg e actores miúdos e graúdos que fazem (Will Patton, Noah Wyle, Maxim Knight), o deviam fazer, inveja a muitos que por aí andam.

É verdade que tem um quê de "V", mas em melhor, e claro, os ETs e os humanóides e o combate da humanidade pela sua sobrevivência.

Raças para isto pá. É que não me faltava mesmo mai nada...

Mas não... Mesmo a fingir e para uma campanha de sensibilização, foi em Vilnius, capital da Lituânia.

E por cá, com todas as bestas que temos atrás dos volantes, isto talvez fosse uma cena para resultar, mas a sério!

Hoje foi assim.

É dia 1 de Agosto, está ventoso, está fresquinho, chove e há folhas de um verde fugidio enganadas caídas pelo chão.

Não é daquela chuvinha molha parvos, mas daquela que molha à valente com uma mistura inebriante do cheiro da terra molhada e as folhas amareladas pintalgadas p'lo chão escorregadio que me leva a andar com particular cuidado para não tornar mais desnorteado o meu caminhar já por si desequilibrado.

Não posso dizer que me tenham sabido mal aqueles pingunços a ameaçar Outubro, mas que diabo!, estamos a um mês e meio do final do Verão e quase que parece que o Outono quer chegar mais cedo!...

Espero que nada mais seja que um ameaço...

Ora bem, ou mal, há quatro meses um condenado a 24 anos de prisão pela prática de vários crimes sai em precária. E não volta. E a policia não emite mandado de captura. Mas diz que anda à procura.

Mau.

A SIC encontrou-o em alguns dias! E entrevista-o e mostra-o em horário nobre esfregando o fracasso das forças policiais para quem o quiser sentir. 

Diz que há um mês, foi visto lá para os Algarves, mas sem o tal mandado, as ditas "autoridades" nada fizeram. 

Mau.

Então mas não era fugitivo?!

Consta que entretanto já foi emitida a ordem para capturarem o fugitivo, que continua a monte.

Mau.

Então mas não foi descoberto pela estação de tv em poucos dias?!

O agora ex-líder do gang dos "mau-mau" lá continua na sua vida, pretendendo lançar um livro dizendo que não quer morrer na cadeia e garantindo a sua inocência em tom pateta que só acredita quem quer.

E onde e quando menos se espera, um carro bomba explode.

Quem menos espera e confia, pode acabar morto por alguém que se faz passar por um agente da autoridade.

É verdade que já não era nada que o pessoal não estivesse à espera e que mais tarde ou mais cedo tal viesse a acontecer. Quem anda de braços dados com a morte, normalmente, acaba assim... Previsível, portanto.

... ao dentista é do mais surreal, do piorio. 

Estar deitada numa cadeira muito pouco confortável, com aqueles senhores doutores de máscara e luvas a calcorrearem-me o interior da boca com aquela curiosidade estúpida, chateia-me.

Como me aborrece qualquer ida ao médico, mas a àqueles, um bocadinho mais. São mais caros, tenho de lá ir umas quantas vezes e, não consigo falar...

Senhores dentistas deste país, e de outros porque é capaz de ser igual, não façam perguntas tótós aos pacientes enquanto lhes percorrem os interiores "bocais"! Perguntas como: está confortável, está tudo bem, sente-se bem, são, na realidade desnecessárias pessoas... Entendam que o pessoal não, não se sente bem nem confortável além do que, entre baba e um hmmm hmmm, não consegue responder mai nada!...

E já agora... Senhoras recepcionistas que nos atendem no fim e nos perguntam se correu tudo bem, não perguntem... Uma visita ao dentista nunca corre bem, a boca está à banda com a anestesia e a língua não se sente, logo, a resposta que vão ouvir só vai levar a algum mal entendido e não vale a pena...

...que há. Com toda a certeza.

Fez ontem 93 anos.

Não me querendo repetir, até porque sobre o assunto já há por aqui posts que cheguem, em mais um dia em que a gasolina ultrapassa o €1,60 por lt, só me resta repetir aquilo com que me deparei hoje numa bomba da Galp:

Assim se entra.

E assim se sai.

Onde? Na Caixa Geral de Depósitos de Almada.

Lá estou eu sossogadita, estendida no areal a tentar captar "aquela" cor e pensar em nada mais que relax e férias e ai que o braço está meio dormente e vou-me virar, fazendo disto a rotina diária e eis se não quando...

De olho fechado que o sol está forte, ouço bem perto um flap fap que se não soubesse melhor diria ser um pássaro em tamanho gigante. Não ligo.

Já com o calor que aperta, levanto-me, vou à água que se quer fresquinha e de bandeira verde (Not, estava amarela) e à minha frente lá estava a fonte do flap flap...Bandeira gigante tmn espetada na areia. 

E não havia outro sitio pra pespegar essa coisa?!

Raios para isso pá.

Obrigadinha por me fazeres lembrar, por 10 segundos, que trabalho. És uma bandeirola fixe. És és...

...o Wally?!

Se não aparece na foto é porque aparentemente está nas minhas costas como alguém fez questão de mencionar hoje.

O S. Pedro finalmente decidiu colaborar comigo oferecendo-me de mão beijada aquele calorzinho por que ansiava, aquele solinho janota que já cá fazia alguma falta para que pudesse, enfim, apelidar ao mês de Julho, Verão, mês de férias.

Esqueceu-se, no entanto, que não sou munida de mão extra strech para chegar àquele recanto do costado o suficiente para evitar uma risca, sim, à Wally.

Obrigada cara Piz Buin por não teres inventado ainda um aplicador dos teus bons cremes para as costas. 

Obrigada M. pela analogia, que me trouxe um sorriso largo!