Num mundo normal

Segundo a edição on line do Jornal i, a justiça portuguesa perdeu credibilidade no panorama internacional, tendo Portugal um dos piores índices de percepção de corrupção da Europa.

Eh láááááááááááááá!!!!! Alto e pára o baile!!
Quem é que se atreve a ditar tal impropério?!

Num país como o nosso onde ninguém rouba ninguém?!
Num país onde não há viv'alma que engane?
Realmente, uma vergonha tal título de primeira página...

Ainda no i, e aliás, em toda a imprensa nacional é referido que os nossos juízes fazem parte do rol daqueles que mais ganham, mas curiosamente, Portugal é também um dos países onde a famosa justiça é mais lenta.

Ora bem, consta que os senhores juizes em final de carreira ganham quatro vezes mais que o português que tenha um salário mediano (suponho que pouco acima do mínimo nacional). A essas quatro vezes mais acrescentam mais coisa menos coisa €700 para subsidio de residência, mais subs de alimentação, mais despesas de representação, mais protecção policial (em alguns casos) viatura de serviço e o respectivo motorista, claro, porque o Mercedes e o Audi que têm à porta está a ser guardado para a reforma ou a ser usado pela esposa, a gasosa que o Zé paga serve também para levar os catraios à escola. E isto tudo sempre pago pelo povo que ganha quatro vezes menos e que graam com os aumentos da gasosa e dos passes que diz são sociais.
Está certo.
O povo é parvo, logo, o povo merece.

Olha que fod@c!! E ainda se queixam que recebem mal e que ai Jesus! que ai de quem me tirar 10 ou 15% do vencimento!
Será que estas pessoas não têm olhinhos?

Eu não digo que não trabalhem e até posso eventualmente achar que nem sempre os nossos tribunais têm as condições adequadas ao bom desempenho seja de que funcionário seja. Mas que diabo! Não é deixarem prescrever casos brutais, não é a deixarem safar-se homicidas confessos, não é a darem redea de soltura a tipos apanhados em flagrante, não é a atrasarem a leitura de acordãos e sentenças que vão ter alguma credibilidade...

Senhores doutores de capa, trabalhem. Diz que em média o país só precisaria de 430 dias para resolver os casos pendentes. Vêem?! Menos de um ano!! Portanto...
Vá lá páh... Façam aquilo que não é mais que a vossa obrigação páh. E, mesmo que com o mal dos outros possamos estar bem, eh páh, não se queixem páh! Façam aquilo para que são pagos a peso de ouro com o dinheiro do José páh!

Citando,
" E o povo páh?!"

O walkman chega ao fim trinta e tal anos depois de ter aparecido pela primeira vez no mercado...
Acabaram-se os tempos das K7, do rebobinar com um lápis (que tinha de estar meio inclinado se não não dava) ou com uma bic cristal, porque as outras não faziam o efeito.
Acabou-se o tempo das pilhas a acabar e do "comer" das fitas...
Do gravar directamente da rádio para podermos ter as nossas músicas preferidas (e no meio termos qualquer coisa como "cidadeeeeeeee", dependendo da estação gravada).
Acaba-se assim, mais um ícon, mais um simbolo de uma geração que todos os que da minha fazem parte descreverão com alguma saudade e que, para os mais petizes passará a fazer parte de um imaginário distante qual mundo obsoleto.

Num mundo normal não deixaríamos que actrizes deste calibre passassem tão despercebidas como esta passou.
Hoje, o Teatro Português ficou mais pobre.
Hoje, Maria Rey Monteiro desapareceu.

É com pena que vejo que o mundo do teatro, que conheci bem de perto, sobreviva cada vez mais de não actores, cada vez se apoie em quem conhece quem em vez de viver do vigor das palmas, do calor do palco, do nervoso das pancadas de Molière, do fulgor da emoção final.

É com tristeza que vejo Grandes, Enormes, actores e actrizes desaparecerem dos palcos para darem com contrariedade e enfim, resignação, o seu mais que merecido lugar a quem não o merece.

Hoje é um dia triste.
Obrigada, Mariana.

Life sucks e a morte, para quem cá fica, é ainda pior.

Se a vida é complicada de entender, a morte, essa, é ainda pior. De facto, se ficassemos cá para sempre era uma chatice. Se a Terra já está demasiado populada hoje em dia, com a catrefada de gente que por cá passou, seria ainda pior e seriam precisas ainda mais catástrofes naturais para exterminar mais uns quantos da raça, digamos que, humana.

A vida é tramada e ver desaparecer alguém que nos é chegado faz parte dessa tramóia. Dói. Rebenta connosco. Sente-se a falta do riso, do sorriso, dos sermões, das discussões, dos conselhos, do fazer as pazes, do pedir desculpa, do abraço. Da voz...

Resta, enfim, a essência de cada um que nos deixa e que fica a fazer parte, também, do nosso ser.
E a essência de cada um, há quem diga que se mede por tudo aquilo que se fez, por aquilo que deixou para trás, pelo amor que partilhou pelas pessoas que deixou, pela quantidade de vezes que abriu o seu coração, pelos sorrisos que ofereceu. Pela vida que viveu.

Certamente que aqueles que pela minha vida passaram me fizeram crescer por um ou por outro motivo, e a eles agradeço um pouco da essência que por mim espalharam. Mas trocava tudo isso por um pouco mais de tempo, para os ter aqui mais um pouco..

Portanto, no fim, life sucks anyway.

Num mundo normal, tudo é feito para durar, a construção é fiável e pronta para aguentar com o mais forte dos terramotos e contra as mãozinhas mais destruidoras.
Então pois que num mundo onde tudo é descartável, apetece-me praguejar:
" Irra caramba mais à sociedade do descartavel!"

Porque carga de água é que as coisas hoje em dia são feitas unica e exclusivamente para durarem o mínimo de tempo possível e apenas ate ao dia em que a garantia acaba?
Parecem programadas para amuarem num dia e de repente... Pufff!! Deixarem de funcionar! Ca nervos!
Antigamente, o que tinhamos antes de se avariar de vez tinha por ali uns ameaços. Por exemplo, uma televisão antes de se ir, demorava mais tempo a aquecer, um video engasgava-se com as fitas das nossas k7s preferidas, a torradeira não aquecia tanto, ao walkman saltava o play, etc.
Hoje em dia, tudo funciona perfeitamente até ao dia em que de facto não lhes apetece mais. Quando digo que parecem ser programas por mãozinhas externas é verdade. Como é que um leitor de mp3 hoje funciona muito bem e amanhã já não? Um esquentador hoje faz a água quentinha e amanhã já não. Hum... No mínimo estranho...

Nada do que se consegue hoje é para durar. Fartaste? Troca. Cansaste? Arranja melhor. Estragou? Deita fora, compra outro.
Hoje, tudo vem programado com data de validade...
Até nós. Sempre válidos até que se encontre melhor.

Life is what you make of it, they say.
That, I don't know, I can only imagine. But, one thing I know for sure:
It's fucking hard to live it.
Resume:
Life's a bitch.

I miss me.
Ou seja, sinto a minha falta.
Sinto a falta do que fui, do que não sou, do que escondo ser, do que serei, do que sou.

Tenho saudades daquele abraço, daquelas palavras, daquele calor, daquele toque, daquele sentir, da troca de olhares, do silêncio cúmplice, do dar as mãos. De ser dois.

I miss me.
Tenho saudades de mim.
Da minha rebeldia menina, do meu riso escancarado, da minha liberdade, da minha sensatez e da falta dela, da minha pintura, dos meus sonhos.

A vida, eu sei, dá voltas e mais voltas que vão até ao infinito e mais além. E, mesmo que assim não o queiramos, acabamos por adiar o que nos é mais querido, quem nos é mais chegado. Talvez por acharmos que nunca é tarde, que o tempo espera e nós também. É mentira. Um dia a mais é sempre tarde demais. Ninguém espera por nós, nem sequer nós próprios...

I miss what I've delayed.

Tudo o que adiei, tudo o que não fiz e não disse.
Não que voltasse atrás em muitas das decisões que tomei. Afinal, essas decisões fazem de mim o que sou hoje. Mas será que poderia ser mais feliz que as opções tivessem sido outras? Talvez. Nunca o saberei. Não o quero saber, o que está feito, feito está.

Sempre fui mais de pensar que de agir, mais do sentimento que da acção, mas numa coisa tenho de passar a acreditar e, sobretudo, a aplicar:
Um dia a mais é sempre tarde demais...

God!!

Quantas vezes me apeteceu...

Neste país, como sempre disse, não pode chover.

Entra logo tudo em parafuso, meias cidades em perfeita loucura como se fosse a primeira vez que caem umas pingas mais fortes nas cidades. Das costeiras então nem se fala.

Marés vivas? Nunca se ouviu falar. Ondas de 4 e 5 metros? Naaaaa... Isso já é um tsunami e essas coisas não se passam pelo jardim à beira mar plantado.

Há mais acidentes de carro por estradas que até nem são consideradas "pontos negros". Porquê? Porque o pessoal continua a achar que conduzir a 130 km/h num piso molhado é exactamente a mesmíssima coisa que conduzir com 40 graus e num piso que não vê um pingo há um mês.

Enfim.

Por isto, devia ser proibido chover em Portugal logo a seguir ao Verão. Há que dar tempo às câmaras municipais para limparem as sarjetas e disso o S. Pedro não se lembra. Há que dar tempo ao povo para se preparar para as enormes enchurradas, para comprar as suas galochas, os seus chapéus de chuva, os seus anoraks.

Ora bolas. Mas as pessoas só se lembram das cheias do ano passado quando as sentem outra vez na pele? Que diabo. Todos os anos é o mesmo filme. Alcântara, baixa lisboeta, Santarém, Ribeira do Porto. Há que prevenir e nem tudo pode ser da responsabilidade dos poderes autárquicos. Senhores proprietários de estabelecimentos à beira mar ou à beira rio, senhores senhorios arranjem os telhados das vossas propriedades que os vossos inquilinos vos pagam para habitar.

Não se fiem que ah e tal e o Sr. São Pedro é amiguinho porque nem sempre o é, e não façam com que a culpa das inundações a que assisti estes últimos dois dias seja dele.

Oh páh ele há com cada pergunta mais estúpida...
Típico, ou talvez não, de quem não pensa antes de falar...Daquelas que te tiram do sério, especialmente feitas em dias em que nada parece estar a correr bem e em que a paciência é escassa.
Se não vejamos:
A quem nunca foi colocada aquela questão totó após uma valente tosquiada:
- Atão?! Cortaste o cabelo?!?
Não... Foi-se com o vento...

E já com o olhinho bem fechado a entrar em fase REM e levas uma valente sacodidela:
- Tavas a dormir?!
Não não... Só a descansar a pestana...

Chegas a qualquer sitio, encontras uns amigalhaços:
- Tás cá hoje?!
Aahhh.. Deixa cá ver... Não. Avancei o tempo! Tou cá amanhã...

Contactas um familiar com quem é costume falar, vá lá, uma mãe, por exemplo. No meu caso, é particularmente estúpido, porque filhAs em casa, só há uma, filhOs, há dois:
- Tou mãe, sou eu.
- (mãe) Eu quem?

Irra! Isto não é de uma pessoa no seu perfeito juízo virar as costas e ir pregar para outra freguesia?

Tão somente em tom de desabafo, às vezes apetece-me andar à estalada contra a estupidez, parvoice, má criação, má educação e hipocrisia alheia.

Palhaço no governo!
Não, por estranho que pareça não estou a falar nem de José Socrates, nem de Cavaco Silva e nem tão pouco do sr. que diz anda a fazer que faz oposição, Passos Coelho.

O Brasil foi a eleições este fim de semana. Quase duzentos milhoes de gentes a votar - sim, porque lá, voar é de facto obrigatório e quem não o fizer perde uma série de beneficios (ao contrário do que acontece por cá e que se calhar, devia...).
Não ficou nada decidido ainda, isto ainda vai a uma segunda volta discutir-se entre o Partido da Terra e entre o Partido da Social Democracia Brasileira.

Mas!....
Mas, há cargos que estão já decididos!
Um deles, de deputado federal, por mais de um milhão de votos, foi para um palhaço. Tiririca. O que pelos vistos espantou muita gente, já que, alegadamente, não sabe ler ou escrever.
Ao menos a este podem chamar: Seu Palhaço!, que ninguém achará estranho nem tão pouco ficar ofendido por tal.
Já por cá já, al facto gerou celeuma entre a Mª José Nogueira Pinto e um deputado do PS. Ui! Foi um cabo dos trabalhos com meio mundo ofendido por se ter ofendido.
Por terras brasileiras, certamente que irá gerar uma autentica galhofa geral e quiçá, lá pelo meio uma palhaçada ou outra!

Talvez por cá se devessem candidatar às próximas eleições uns quantos deputados palhaços (de profissão, entenda-se). Aquela Assembleia certamente seria bem mais animada, a média de absentismo dos dignos deputados talvez descesse, encarar-se-iam os problemas deste país sepre com um sorriso na face!

Que imigrem Tiriricas para Portugal!

Oh que caraças! Cum catano! Mas ninguém pára esta gente!
Eh pá ca nervos!
Mais um alerta terrorista pela Europa fora... E a pouco mais de um mês de sair daqui...

Eu nem sou contra as ideologias dos outros, acreditem lá naquilo que quiserem acreditar, em quem quiserem acreditar, mas arranjem outra razão para andar por aí a matar gente que nada mais faz que andar por aí na sua vidinha normal do dia a dia, encontrem outros motivos um bocadinho mais válidos que a religião para aterrorizarem mais de meio mundo.

Andámos meia humanidade a ser humanos e outra metade andamos a fingir sê-lo matando sempre em nome de outrém, de um Alá, de um tal Deus, mas que nunca ninguém viu, curiosamente. Nenhum dos dois...

Que existam os mártires, as bruxas, e outros que tais, mas uma vez mortos, amiguinhos, vamos todos para o mesmo sitio... Não há cá virgens à espera nem anjos a tocar harpas e nem um santo à nossa espera para nos abrir os portões do céu... Não... Não se passa nada. Morre-se e pronto, despacham-nos para sete palmos abaixo da terra e está feito.

Deixem-se de tretas e deixem-nos viver a nossa pacatez em paz e sossego. Não nos lixem o quotidiano com mais um atentado manhoso só para matarem mais uns quantos que não têm nada a ver com os vossos pensamentos, com aquelas ideologias atrofiadas estampadas num livro e quiçá, escritas pelas mãos de algum ser que talvez apenas tenha querido contar uma história.

Deixem-nos estar na nossa vida sossegada, na nossa ignorância...

Todas as vidas têm uma banda sonora.

Celebra-se por estes dias o centenário da Implantação da República Portuguesa.
Convém que se diga, no entanto, que tudo começa em 1908 com o assassinato do então Rei D. Carlos em céu aberto em pleno Terreiro do Paço. Logo após, toma posse do trono D. Manuel II.
Como já naquela altura se andava à bofetada para ver quem mudava o quê mais depressa, lá se foi o Rei outra vez para dar lugar à revolta republicana.

Celebra-se por estes dias o dia em que alguém pensou em destituir a Monarquia com um fantástico, para a altura, golpe de estado.

A gordura é formosura.

Ora logo, ser gordo equivale a ser formoso. E o equivalente de formoso é ser elegante, gracioso, bonito, perfeito.